Tanabi, tá na bosta

Arroz branco, brócolis, proteína de soja com tomate, refogado de berinjela. Na mão direita, uma faca. A faca no punho esquerdo. Riscos. O coração cansado desse mundo. O corpo caindo numa cama de espetos. A cabeça doendo. Cabeça pequena pra tantas dores no mundo. O estômago é um emaranhado de opressões engolidas, repressões, punições, padronizações, definições, binarismos de gênero. Um trem passando demoradamente sobre tudo isso, bem em frente àquela estação abandonada. Um ácido derretendo esse corpo todo. Fogueira a céu aberto fazendo cinzas das coisas-coisas que não cabem na mochila e aprisionam. O corpo queimando junto. Sim, eu luto, luto, luto, luto todos o dias, o tempo todo, Utopia & Paixão: A Política do Cotidiano. Mas é difícil olhar ao redor e ver uma cidade que repudia o prazer e a alegria, que celebra o sofrimento e o trabalho, maldita cruz sobre este mundo, uma família que me vê como propriedade, família, essa instituição capitalista. Não fosse a cachorra, eu já estaria vagueando por aí, bem longe daqui. Mas não fosse a cachorra, talvez eu nem existisse hoje. 

domingo
almoço em família
a mesa é um abismo.

estou nublada.

belos horizontes

E foi depois de muitos voos que percebi que posso ser mais leve ou mais pesada que o ar. Só depende do quanto de ar boto dentro de mim, do quanto de ar deixo sair, naquele espaço de tempo em que olho os caminhos iluminados lá embaixo pelas luzinhas em multidão. 

Foi depois de muito tempo que percebi que posso ser ar.

partidas

em meio ao velório do avô
abraçou distraída o amigo viajante
que partiria dali naquela tarde

(e depois para além-mar)

respirou fundo três vezes

(o abraço comprimindo-lhe o peito)

sentiu a quentura descendo pra calcinha.

fosse em outro lugar 
lhe botaria a mão na poça quente, mão sobre mão
sendo ali, colou os lábios aos dele

sugando o ar como se fosse fumaça amaconhada

esgueirou-se para o ouvido esquerdo e

no compasso da respiração vagarosa

sussurrou:

— preciso de você dentro de mim agora.

sapato do gigante

tentava botar fogo
numa folha seca
de coqueiro

veio um sapato social 
grande, lustroso

do gigante

que do alto da 
camisa branca engomada
empunhava um 
picolé. 

solidão é estar onde não quer.

terça-feira de Carnaval

chão de terra seca
dois dias sem chuva
vento que renuncia
(o papa também)
botas de bromélias espiadeiras

o povo dorme
(tu também)

água sobe pra caixa
redes estáticas
araras nos buritis
rapé e café sobre a mesa
sapos gritando hey hey ho
ho ho ho ho ho ho ho ho ho
uma goiaba cai do pé

lembro do teu
pé bonito, do teu
pau em mim.